C’è qualcosa
d’infinitamente grande e tragico nelle piazze di questo autunno d’Europa, dove
i cortei marciano al suono della musica e la musica si compone al ritmo dei
cortei. Sono folle straripanti, che nemmeno gli immensi boulevards di
Parigi riescono a contenere: quella marea oceanica che avevamo intuito (e
invocato) un anno fa, al tempo della Flottilla, e che ora ritorna in un numero
moltiplicato di città, ovunque, trasversalmente in Europa (da Roma a Parigi,
Berlino, Amsterdam, Atene, Tirana, Belgrado, Dublino…), nelle capitali come
nelle altre principali città di ogni Paese, a rovesciare dal basso quello che
altri vorrebbero comprimere e sacrificare dall’alto.
Può
darsi che siano davvero “gli ultimi giorni dell’umanità” quelli che stiamo
vivendo, simili alla vigilia del 1914 testimoniata da Karl Kraus. Che già i
giochi siano stati fatti, nelle Cancellerie e nei Consigli d’amministrazione
dell’alta finanza. E che – per riferirci a un altro grande narratore della finis
Austriae, Joseph Roth nella sua Cripta dei Cappuccini – anche noi
viviamo come quando (ancora il famigerato ’14) “la morte incrociava già le sue
mani ossute sopra i calici da cui bevevamo” (“der Tod kreuzte schon
seine knochigen Hände über den Kelchen, aus denen wir tranken”). Certo è che se
qualcosa o qualcuno ci può salvare, se una qualche potenza positiva potrà
costringere la storia a un soprassalto prima del precipizio, non può essere che
questa eruzione di vita – di voglia di vivere – travolgente, tellurica,
colorata, sorridente e irridente che sotterra i simboli di morte che media e
politica agitano funerei con testarda voluptas vacui. Colpisce e
stupisce l’incapacità dei media e della maggior parte dei politici (solo
Mélenchon in Francia sembra fare eccezione, ricevendone scomuniche bipartisan)
a cogliere il dato dirompente – di per sé un grande spettacolo dell’esistenza
-, che prende corpo sotto i nostri occhi, la vera, enorme notizia da mettere al
primo posto di ogni comunicazione, invece non vista: intendo la
rappresentazione scenica della vita che si afferma prepotentemente nel momento
in cui è sfidata in forma estrema, la vita nuda, la volontà e il diritto di
esserci, prima di ogni ideologia, di ogni appartenenza politica, etnica,
spirituale. Lo si può cogliere negli sguardi di quelle ragazze (tante ragazze,
in maggioranza, come si addice al genere che garantisce il venire alla vita).
Nella serietà scherzosa che mettono in campo, che è gioia dell’esser-ci in un
momento in cui l’essere è sfidato alla radice. Nel bisogno di mettere le
proprie parole in musica (un elemento che non era così evidente nel ’68), quasi
a rafforzare il potenziale empatico della propria parola. La capacità di
realizzare il sartriano “gruppo in fusione”.
Esemplare
l’esperienza francese dell’ Orchestre du Nouveau Monde, nata all’inizio di questo decennio
con l’intento di innervare musica nella protesta politica, inizialmente con
temi prevalentemente ecologici – la salvezza del pianeta, la lotta ai suoi
devastatori -. per confluire poi nella mobilitazione recente a fianco della
Palestina e contro armamenti e caro-vita, fino alla grande insorgenza del 17
ottobre di quest’anno, quando il concerto in Place de la République è stato
violentemente interrotto dalla polizia e ne è seguita una diffusione virale di
quell’esperienza che ha visto oltre 25 orchestre accogliere l’appello del suo
Direttore, Étienne Jarrier, a partecipare il 5 di novembre ai cortei a Parigi,
Marsiglia, Lille, Bordeaux, ovunque… Prendetevi qualche minuto per guardare, e
soprattutto ascoltare, questi video (video 1: Parigi; video 2: Parigi; video 3: Marsiglia; video 4: Francia). Ascoltate il ritmo avvolgente, trascinante, di J‘ai deux passions, la fanfare la révolution che ha fatto da colonna sonora
delle manifestazioni. Avrete l’idea di quale insorgenza si stia materializzando
sotto i nostri occhi, e del suo carattere “sconvolgente” (nel senso del bouleversement
della superficie apparentemente piatta del nostro ordine sociale a cui ci avevano
abituato gli anni recenti).
Subito dopo
confrontate tutto questo con quanto avviene, al contrario, nei piani alti – nel
“cielo sopra Berlino”, ma anche sopra Roma, Dublino, Bruxelles, la stessa
Parigi -; coll’atmosfera plumbea, l’aria intossicata, le parole smozzicate dei
vari potenti a comunicare allarme e paura – gente che “con gli occhi per terra…
prepara la guerra” -, il tormentone sulla “guerra ibrida”, gli inviti ad
accumulare riserve di cibo in casa, a prepararsi a “versare il sangue dei
propri figli” (testuale, il Capo delle forze armate britanniche), l’ossessione
per le armi e la guerra imminente. Vengono in mente – per ritornare al già
citato Joseph Roth – i ritratti con interno disegnati in un altro suo libro
capitale, La Marcia di Radezky e la vicenda del suo protagonista, il
disorientato capitano distrettuale Trotta: le immagini della processione del
Corpus Domini a Vienna, quando sopra l’aquila bicipite volteggiano già gli
avvoltoi; quelle degli usurai come Kapturak, descritti come uccelli neri,
fratelli della morte misteriosa, che cominciano a volteggiare intorno al
vecchio impero e piombano sulla preda; o l’incubo in cui la morte gira in tondo
intorno al vecchio imperatore Francesco Giuseppe e falcia tutto il campo,
mentre lui resta l’ultimo stelo in piedi… L’altro capo di un ossimoro di cui i
poli estremi appaiono irrimediabilmente e reciprocamente incompatibili.
In mezzo,
quello che dovrebbe essere il campo della politica, il canale della
rappresentanza, l’utilizzatore finale dell’energia prodotta dalla
mobilitazione. Intendo l’opposizione, qui da noi il “campo largo”. Ci si
potrebbe immaginare che di questo inatteso regalo che una generazione mai vista
arrivare gli viene ad offrire, non aspettassero altro per approfittarne e
rinvigorire con le energie intatte di un outsider la propria esangue presenza.
Una sorta di grazia ricevuta, per tornare in gioco seppur in extremis.
Estranei, nella fase sommersa della preparazione, uno s’illude che potrebbero
ora provare quanto meno a mescolarsi a quella fiumana in piena, se non altro
per imparare, annusare un’atmosfera, immaginare un confronto. Invece…
Invece no.
Nel campo che si definisce pomposamente “largo”, il vuoto. Di fronte alla
densità dell’essere dei giovani in movimento, il nulla. Un nulla che risulta
tanto più desolante, quanto più intensa è l’energia sprigionata in basso.
Personalmente, sono rimasto sinceramente turbato nell’apprendere che venerdì
scorso, nel giorno in cui le fiumane umane dopo aver riempito piazze e viali
straripavano sulle tangenziali, bloccavano stazioni e porti (120 porti fermati
dai dockworkers in tutto il continente!!!), paralizzavano i dispositivi
repressivi, loro, “los quatros generales”, i presumibili capi della coalizione
che vorrebbe scalzare Meloni e i suoi manipoli, stavano chiusi nei propri uffici
per ”una call”. Una videoconferenza (!) per mettere a punto il programma senza
del quale non si possono fare le primarie, senza le quali non si possono fare
le liste e naturalmente, ça va sans dire, non si può fare l’opposizione…
Gli studenti serbi che hanno vinto le elezioni e cacciato l’autocratico Vucic
avevano per due anni lavorato capillarmente, in migliaia di assemblee,
riunioni, incontri informali, nelle università, nei quartieri, nei luoghi di
lavoro, interpellando milioni di persone per mettere a punto proposte e
candidature. Avevano costruito su quel lavoro apparentemente oscuro ma prezioso
di ascolto e confronto la propria vittoria. Ma di quel successo, dopo il primo
momento, quando ci si illuse che potesse essere usato per portare acqua all’
Europa e alla sua impresentabile leadership, una volta capito che non poteva
essere speso per celebrare le magnifiche sorti e progressive dell’Occidente, e
sembrava piuttosto più simile alla rimonta di Lula conquistata anche quella con
la mobilitazione capillare della società del basso, di quel successo – dicevo –
non ha più parlato nessuno. Men che meno loro, che avrebbero dovuto trattare
tutto questo ben di dio come manna caduta dal cielo (sebbene non meritata).
Lo dico con
amarezza, e un po’ me ne sento anche sotterraneamente in colpa, ma da qualche
tempo la vista di quei quattro, sempre gli uni a fianco agli altri, sempre
nello stresso ordine, con i sorrisi stentati stampati, ritornanti in loop ad
ogni telegiornale che dio manda in terra, senza aggiungere nulla rispetto al
giorno precedente, hanno incominciato a darmi un senso di fastidio. Suonano
come una sorta di ritornante memento mori. O il simbolo di un’impotenza
radicata nella nostra “autobiografia della nazione”. Un caro amico, Roberto
Bertoni, che collabora a VVL, mi ha scritto desolato dicendomi che gli
ricordano Luigi Facta, l’inconsistente Presidente del Consiglio nell’ottobre
del ’22, messo in scena nello sceneggiato televisivo “M” come esempio di uno
che non aveva capito nulla di ciò che stava accadendo. Ed è veramente così. E
probabilmente è questo che accentua il loro effetto depressivo sulla mia già
radicata depressione, il fatto che so che per qualcuno di loro dovrò pur
votare, quando si arriverà al dunque, perché di lì passa la sfida mortale. E se
non vogliamo lasciare a Giorgia Meloni e ai suoi scagnozzi, quel che resta
della nostra democrazia, è in un successo di quella Coalizione che bisogna
sperare. Non c’è altro Dio che ci possa salvare, purtroppo. Eccetto, forse,
l’effetto indiretto delle mobilitazioni in corso, la loro auspicabile durata,
il lavoro ai fianchi e alle caviglie contro questa destra oscena, la sua
delegittimazione sociale e morale prima ancora che politica, che permetta
ancora un volta di passare la nottata.
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